Меня баюкает ливень; баюкает, словно каких-то стихов незнакомых нежные ритмы...

                 Меня баюкает ливень; баюкает, словно
                 каких-то стихов незнакомых нежные ритмы...
                 О закоулков зеленый сумрак! - к нему прикован
                 взгляд черных глаз, печальных и полуоткрытых.

                 Замкнуты двери. Приглушенно звучит беседа...
                 Говорят, что наша душа скитается где-то
                 дождливыми вечерами...
                                        В глубине коридоров
                 сны проплывают облаком еле заметным...

                 Улица вся промокла. Дрожа, хоронятся птицы
                 под плющом густолистым. Школьницы мчатся стайкой,
                 книги к новорожденной груди прижимая,
                 под огромными бабушкиными зонтами.

                 Вот и глаза открылись... Перекрученной нитью
                 струи тянутся с неба... И, говоря откровенно,
                 надоело смотреть на игру пузырей мгновенных,
                 на зеркало тротуара в наплывах пены.